essai

je regarde le rôti de veau. délicatement posé sur un lit de choux fleurs, eux même fourrés dans un tupperware de forme cubique vaguement transparent, à chapeau bleuâtre. la viande réchauffée au micro-onde a des bords relevés, une collerette de gélatine. 

la fourchette se plante dedans, et je m'escrime avec mon couteau pour découper la viande. si on me regardait, on pourrait s'imaginer un oiseau grotesque essayant de s'envoler, sans se rendre compte qu'en lieu et place de ses ailes ne subsistent que deux moignons.

indifférente, une serveuse passe et repasse, portant des plats. j'espère toujours qu'elle crache dedans, oubliant que je suis là. ça n'arrive jamais.

la ventilation, un espace circulaire pratiqué dans la vitre dans lequel s'agite vainement une hélice blanche, émet un zonzonnement d'insecte ailé.

j'allais presque saisir la totale vacuité de l'existence, et puis je suis sorti. sur le quai, la rivière défile. l'air est balayé d'une brise qui rend vain les efforts de cuisson du soleil.

cyclothymie.